Dans ma pensée, je pensais très souvent à lui,
Je me demandais s’il était encore vivant ;
Mais s’il vivait, il devait avoir au moins cent ans.
Je pensais fort souvent à lui, il était celui
Qui luisait indirectement dans mes poèmes.
Il aimait ses frères et sœurs venus des pays d’ébène.
Il aimait aussi, comme moi, toute l’humanité de la Bohème.
Il luisait toujours dans ma pensée, il me rappelait des chaînes,
Des grosses et lourdes chaînes qu’on utilisait pour restreindre
Nos innocents et vaillants Ancêtres sur le Négrier.
Il vivait toujours dans mon cœur, il savait vraiment peindre
Les hontes et les injustices, jusqu’à présent, adressées
A nos frères. Mon Dieu ! La radio vient d’annoncer
Que l’auteur du retour au pays natal
Est à l’hôpital.
Quel choc ! Oh ! Wow ! Il est hospitalisé.
Il vivait encore. Il était un vaillant combattant,
Un marathon man. Ce géant-là était notre cher Césaire.
Il était un rêveur, un réaliste, un homme compétent.
La situation est grave, les nouvelles sont amères.
Oh ! Il a poussé son dernier soupir sans lancer son dernier sourire.
Non, il n’est pas mort. Comme Toussaint Louverture, il vit ;
Il luit dans notre cœur, il récite muettement des dires
De nos aïeux, caresse et repasse les plis,
Les cicatrices des injustices répulsives de notre histoire.
Il était trop vaillant pour mourir. Notre frère n’est pas mort.
Il est resté dans l’univers, dans les racines et dans les foires ;
Comme Martin Luther King Junior, il n’est pas mort,
Comme le Roi Henri Christophe, il n’est pas mort.

Copyright© Juin 2008 Hébert Logerie
New Jersey, États-Unis